Feliz Navidad pues

Difícil explicarle a cada persona que a uno no le van esas cosas de la navidad, que uno no la celebra, más bien la padece. Difícil ser agnóstico en Lima. Así que hoy, simplemente, sucumbí.

Un congénere en Lima

Un artista desconocido anda amargándonos la vida con sus precisos comentarios muy bien posicionados en lugares cotidianos de Lima. La foto corresponde a un paradero cerca del cruce de Javier Prado con Arequipa, aunque hay uno mejor en Petit Thouars que espero poder tomar antes de que lo limpien. Por cierto que ya se viene el conversatorio sobre Ciorán en la PUCP, cita obligada para todos los congéneres pesimistas.

Dreaming

Loudon Wainwright

I'd rather be dreaming than living

Living's just too hard to do
It's chances not choices
Noises not voices
A day's just a thing to get through
Living's just too hard to do


I'd rather be dreaming than talking
There's nothing to hear or to say
With ears covered mouth closed
The world is opposed
Nothing gets in or away
There's nothing to hear or to say


I'd rather be dreaming than thinking
Thoughts are small comfort to me
Dreams might be pretend
But at least dreams end
And I just can't stop thinking you see
Thoughts are small comfort to me


I'd rather be dreaming than sleeping
Just sleeping you're just as well dead
In dreams I can fly
In dreams I don't die
That's why I lie here in this bed
Just sleeping you're just as well dead


I'd rather be dreaming

GRACIAS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

"Las lloviznas en la Costa son un proceso normal de las condiciones de invierno que aún continúa. La duración de este fenómeno será extensa y prolongada debido a que este invierno es uno de los más fríos en más de 35 años" (SENAMHI).

De Fiestas

Tanto patriotismo me aliena. Estamos en agosto, ¡ya quiten las banderas!

"I won´t waste my love on a nation" (BRMC).

Cien años más

Voy a la feria del libro a ver que hay de nuevo y quizás comprar el muy recomendado "Retrato de mujer sin familia ante..." pero nada, todo angurrienta he terminado, como siempre, comprando clásicos y encima la edición conmemorativa de "Cien años de soledad". Recuerdo la época en que lo leía por primera vez, en el 97, sola en mi cuarto y sintiendo que la soledad de Macondo era la mía y que duraría cien años; entonces yo ya presentía que nada valía la pena pues igual todos acabaríamos un día, asustados siempre, y comidos por hormigas.

Working Class Hero

En el "Munich". Bar del centro de Lima.

Una vez más estoy reintegrada al absurdo mundo laboral; abandoné la calma y tibieza del desempleo y ahora, cada mañana, interpreto un drama desgarrador para levantarme de la cama, tratando de recordar porqué debo posponer mi vida.

De lunes a viernes mi vida significativa se desperdicia en esas 8 horas laborales en las que estoy como enajenada, rodeada de gente que se cree indispensable, y odiándolos siempre. Pero, hoy, sábado, día libre del proletariado, esperanzada he prendido la computadora para limpiar por fin el correo (pues en el trabajo es imposible ya que mi conexión a internet tiene más filtros que las computadoras en China). Sin embargo, puro spam, saludos automáticos por mi cumpleaños hechos por "Cumplealerta", suscripciones a revistas on-line, etc. Plop. Eso de "...jamás como hoy, me he vuelto, con todo mi camino, a verme solo", nunca fue tan cierto para mi como ahora.

Sólo me consuela saber que aún queda un mes y medio de frío extremo, y Lima luce tan gris y húmeda que, definitivamente es momento para andar por el centro y tomar algunas fotos, y quizás, luego al Munich.

¡El invierno ya nos amenaza!

Se va el otoño, que en Lima es la misma huevada que el verano, sólo que alternado alguna vez por una que otra nube. Pero la semana que pasó garuó e hizo mucho frío en las noches, así que ya falta poco.

Sucede que me paso todo el año esperando el invierno y cuando no puedo viajar a la sierra durante el verano -que es mi peor época- tengo que soportarlo. Pero el calor, el tráfico, la playa obligatoria, la desnudez diaria de la gente, los olores del verano y demás asquerosidades terminan siempre por destruirme. En enero pienso: sólo faltan 5 meses, en noviembre: sólo faltan 7...

Por eso, feliz y esperanzada he sacado toda la ropa de invierno, y ayer, hundida en mi cama, revisaba un libro de Arturo Corcuera con unas ilustraciones terroríficas de duendes, y me encontré con esta maravilla de poema. ¡Sí, que se larguen los árboles musicales!.

El invierno ya nos amenaza. Excelente.

Boletos de Fe

Ahora que tengo mucho tiempo libre, gracias a mi autoinfligida vagabundez, me ando fijando en todo. Ya parezco mujer renacida a la luz, mirando cada flor y piedra en el camino. Así, ayer, volviendo a casa luego de mi martirio diario, una coincidencia me hizo pensar. Era esa clase de coincidencias que a la gente común le hace creer en Dios o en la suerte.

Doblada en tres en la combi, pensando en lo absurdo que es ir a la universidad y estudiar, miré el boleto que me había dado el criminal cobrador a tanta insistencia -luego de que le recitara mis derechos como usuaria del servicio de transporte-. Este peculiar boleto contenía un mensaje, muy huevo, pero muy adecuado al momento: "El pesimismo es un asunto de la inteligencia; el optimismo, de la voluntad". Fue como que me dijeran: ya, tienes razón, pero levántate y déjate de pavadas.

The Beatles, increíbles vendedores.

Todo anda muy mal: la universidad, el trabajo, la autoestima, y demás vanalidades. Pero, escucho "Real Love" y ya soy feliz, como oveja, camino al matadero, voy casi brincando, creyendo en el amor y en la vida: en todo.
Pienso que los Beatles pudieron ser grandes vendedores de productos como super aspiradoras, cremas reductoras, máquinas de ejercicios y todo lo demás que se vende en infomerciales de TV, puesto que ellos podrían venderlo todo, incluso aquello que no sirve como dichos productos, o aquello que no existe como las muy elaboradas ideas del "amor ideal", el "amor eterno" y el "esperar al verdadero amor". Así, en unos pocos segundos me encuentro admitiendo vergonzosamente que, es cierto: "no need to be alone", les creo todo.
No hay nada que hacer, ahora suena "Martha, my dear" y no más, corten la yugular sin temor. Engáñenme, hoy lo permito.

Celebrando en el Presbítero

Como para celebrar el inicio del año académico, llena de grandes expectativas y determinaciones, me encaminé hacia el cementerio, adonde no iba desde hace mucho.
La última vez ahí, una botella de vino fue suficiente para que mi amiga y yo termináramos tiradas sobre las criptas discutiendo nuestros arreglos post mortem. Una moneda lanzada tres veces decidió 3-0, sin dejar lugar a dudas, que ella moriría primero.
Hoy, en cambio, no hubo alcohol, y el insoportable calor nos obligó a andar de sombra en sombra, aún así le presentamos nuestros respetos a nuestra favorita, María Zapana, quien siempre nos ha cautivado con las bellas palabras de su lápida. Yo también quiero que cuando muera, todos queden sin resignación ante mi partida y que muchos corazones se rompan en mi ausencia.
Este post de muerte me recuerda que la semana pasada me llamó Guillermo -amigo del colegio- para decirme, completamente horrorizado, que Luchito underground -otro amigo del colegio- había intentado suicidarse con pastillas, y lo habría logrado si su madre no entraba a su cuarto a buscar al gato.
No me gusta nada la idea del suicidio, por cierto, quizás porque le tengo miedo al dolor, lamento lo de Lucho, pero no tampoco seré una más alrededor de la cama diciéndole que vale la pena vivir.

¿Dónde estás Mino?

Pues me va de mal en peor, ahora sucede que se perdió mi gato, mejor dicho: se lo robaron. Desde hace días sueño que vuelve y yo le preguntó si tiene otra familia pero él me mira como siempre, con esa carita como diciendo "¿Por qué no tienes hijos?, ya me hartaste" (y que yo interpreto como el estado de ánimo de una inteligencia superior). Mi sueño varía, a veces él me responde, pero cuando despierto nunca recuerdo lo que me dijo, y luego estoy todo el día pensando en eso y no puedo leer ni hacer nada más, el fin de semana debía ser interesante pero cancelé todo, irremediablemente me alejo más aún de los nuevos pseudoamigos.
En este submundo en el que me encuentro es común la desaparición de mascotas, especialmente gatos. Sea porque se dice que los comen, o porque les dan veneno, el hecho es que desde hace una semana vengo escuchando que muchos gatos se han perdido por mi cuadra, y otros han aparecido muertos en techos ajenos. Hasta entonces no me había fijado en que cada casa de mi cuadra tiene por lo menos un gato, así que eso confirma que no soy la única persona solitaria-comeniños-neurótica-autorefugiada en el amor a los gatos.
Se me fue la única razón que tenía para llegar temprano a casa, su comidita especialmente recomendada por el veterinario (o sea: carísima) sigue en su plato, su juguete ya lo destrozó mi perro (a ver ¿por qué mejor no se roban al perro?), ya no hay pelos de gato por toda mi cama, ya no tengo alergias, y ya no tengo con quien hablar sin hipocresía. Ya no quiero volver a tener jamás una mascota, ahora espero fríamente que pasen los 3 años que le quedan al perro y se acabó.

Así como no se debe confiar en nadie, igualmente no debemos permitirnos el amar algo diferente de uno mismo.